Pensiero Numero Otto.

Un po' ci si incastra tra i cieli e la città,

c'è l'odore verde e qualche scheggia d'asfalto, di traverso.

Posso mettere a fuoco il neo sulla tua pelle,

soffi rosa di vento l'odore della luce sulla pelle

l'odore del vento, del rosa, del verde, un po' d'asfalto

di traverso sulla tua pelle

e mille e mille ciglia sui tuoi occhi si scompongono

in sguardi in praterie spettinate dal mal tempo

e tutte quelle lame si riflettono nei lacci dei vestiti

nei cocci dei capelli nei boccioli più belli scoppiare

di purpureo

orrore

scoppiare in primavera, scoppiare di traverso

sull'asfalto incastrati tra i cieli e la città.

Stride, urla, grida, trasale, sospira, ansima, mugula, implora, sussurra, silente

con le mani a raccogliere il tempo a pezzi strisciare sul cemento

si disperde, si contorce e si scioglie in rosse pozze

annaspa ancora e inghiotti un po' di aria

un po' di vita, tendi la lingua, annusa

caldo, caldo, fa caldo e c'è tremore

ci si stringe al petto incassando la testa verso il cuore

le mani a grattare via i graffi, le ferite, ossa rotte

vene aperte, spaccate, sgocciolanti

riversi il sangue nel mare, in quel mare d'asfalto

in quel mare di mondo che prima non toccavi no

che prima non toccavi, lo riversi, lo rigetti

lo mescoli lo diluisci lo schianti

lo confondi.

Ti sparpagli via nel immenso oltre di te

con la luce diagonale che ti inchioda a mezzo l'occhio

con il vento polveroso che ti sporca in mezzo

e la gente ti si tuffa dentro

scava a fondo urlando con la voce

ma non trovano te, no

no, non trovano te.

Non trovano te.

Dove sei finito, dove?

Dove sei finito, dove?

Dove sei finito.

Dove sei finito.

Finito.